Осталась одна пошлость.
Пропитая , заурядная.
Даже красная помада её больше не спасает.
Ей пора бы отдохнуть , освежиться, набраться сил, но волшебства ведь больше нет, некому её подменить. И из-за этого, из-за того,что кто-то незаметно так, под шумок, тихо убил волшебство, пошлость теперь выжимает из себя все:всю грязь, все извращения, последние капли алкоголя, листья табака и граммы порошков- только вот осталось немного... Что будет дальше? Никто не знает, но скорее всего пустота.
